Cartola Vermelha (2/2)

Ler a primeira parte

Enquanto ela falava, as nuvens se adensavam, o céu escurecia e diminuía a quantidade de pessoas na rua. Eu sabia que deveria ir para casa, mas estava encantado pelas palavras rápidas e fáceis daquela menina. Volantina Violeta... Ela continuava empolgada, falando do circo, da família, de lembranças... Porém, como o céu começava a ser riscado por alguns trovões e já quase não se via sombras na rua, foi me crescendo um medo de sermos pegos pela chuva, desprevenidos e desabrigados. Olhei para o relógio com uma leve impaciência e arrisquei:

— Para onde é que vais agora, mocinha Violeta?

— Preciso levar a cartola.

— É...?

— Agora que achei a cartola, papai vai gostar de tê-la de volta. Ele precisa dela. Para que haja circo.

— Teu pai...

— Um dia, há muito tempo atrás, o circo pegou fogo... Dizem que foi um domador, um que tinha sido mandado embora porque o viram maltratando o elefante, dizem que ele é que tocou fogo em tudo. Eu não sei se existe gente ruim assim, pode ter sido um dragão que estava resfriado e deu um espirro. Mas aí pegou fogo. E foi o fim. Virou fumaça o homem de roupa colorida, só sobrou a cartola. Essa aqui.

Enquanto ela me apontava a velha cartola vermelha com um gesto indiferente, entendi que a menina tinha ficado órfã muito pequena, talvez antes mesmo de nascer. Minha memória, que costuma ter dedos compridos, voou longe e buscou a lembrança de um longínquo grande incêndio num circo à beira do rio, incêndio que consumiu cores e vidas e ocupou em vão as páginas dos jornais. Mas eu ainda não tinha entendido tudo. Ela estava levando a cartola? Para quem? Abri a boca para fazer uma pergunta, mas nesse instante a tempestade começou a desabar em gotas grossas. A menina ficou visivelmente alvoroçada, recuou, olhou para o alto e para os lados, pediu desculpas:

— Preciso ir, preciso ir. Eu não queria molhar a cartola. Ele não vai gostar de ver a cartola molhada. Pode pensar que não cuido das coisas dele. Desculpa. Eu já vou. Vai também, se ficarmos aqui parados acabamos ensopados. Quem sabe a gente se encontre outro dia... Quem sabe no circo?

— Mas se já não há mais circos..?

Ela, porém, não respondeu. Já se afastava, desviando da água que escorria pelas marquises. A noite descera. A escuridão se adensara. Os lampiões, agora acesos, pareciam incapazes de vencer aquele ar de solidão que surgira de repente. Olhei. O rio eu sabia que estava perto, sabia pelo barulho das águas da chuva e da correnteza que se misturavam, mas meus olhos não distinguiam nada. Um ziguezague lépido cortou a minha frente e vi um tênue borrão vermelho sumir no escuro. O lampião da rua nas gotas que caíam criava um piscar frenético. Como reflexos no picadeiro.

Súbito, um novo relâmpago venceu a noite. Avistei pela última vez a menina, já na margem, agora de frente para uma figura alta e delgada que ajustava à cabeça uma certa cartola vermelha com fita de cetim. Tive a impressão de que a figura se dirigia para o meio do rio, caminhando, enquanto a menina observava. Mas já não tinha certeza de nada. Os trovões amainaram e a escuridão voltou. Não a vi mais. O circo, enfim, deixara a cidade.

conto de Eduardo Trindade