Arena

Toureamos em noite escura,
ensandecidos,
amálgama de carne, pele, suor,
pulso. Toureador
na areia, nuvens do deserto.
O sangue que jorra
é meu, é teu,
quente e doce,
amargo como nunca,
álacre nunca mais.

O sangue que jorra só pode ser de ambos,
amálgama,
nenhum de nós é uma ilha,
mas a areia que nos cobre
(a noite não protege),
lances de capa e espada...
Por que a lâmina,
já não bastam tuas unhas?

Tingida de sangue a areia,
ondas de vida,
de escuro fluido vital
(a noite não distingue, meu, teu?),
ondas e mariscos
entre os dedos dos pés
dilacerados por noites em claro
toureando em vão.
Por que lâminas,
por que lanças,
lanças-te às ondas
e me lanço à espuma
rítmica, insistente, infinita.
Abandonada a capa
(nunca protegeu),
abandono-me a tourear
tua alma de sangue
(perdida?),
minha alma,
jogo de espelhos.

Prezados leitores:

Este blogue foi selecionado como finalista do concurso TopBlog na categoria Cultura! Confesso que fiquei surpreso, não esperava tanto. Agradeço a todo mundo que passou por aqui e dedicou um minuto a votar. Bem... Agora começa tudo de novo: vamos para o segundo turno (bem propício este discurso, não?), preciso novamente do voto de todos vocês, inclusive de quem já participou. Então, que tal, vamos lá? Clicando no selo ao lado, é rápido e fácil!

Eduardo Trindade